Vinden blæste i hans hår. Han kunne høre bølgerne slå mod stenene nede på stranden. Han gik ikke så langt fra stranden, men han gik den modsatte vej. Vinden var kraftig og skyerne hang tungt henover de små øer midt i Atlanterhavet. Han fortsatte hen ad den lange, tomme gade. Han vidste ikke hvor han skulle gå hen. Så han besluttede sig for at gå en tur på stranden, hvorfor han ville gå derhen vidste han ikke, for han var jo på vej den direkte modsatte vej før. Noget inde i ham trak ham bare derhen. En lille stemme snakkede til ham. Han kunne genkende stemmen, men han kunne ikke huske hvor fra. Han vidste han havde hørt den før. En barnestemme. Han fortsatte hen ad gaden. Hans krop fortalte ham hvad han skulle gøre. Han gjorde ingen modstand til kroppen. Han var ligeglad med hvor han skulle hen. Han ville bare væk. Væk. Væk fra sin lejlighed. Væk den bygning. Bygningen han havde levet i så længe. Bygningen hvor han havde boet aften før. Han var flygtet. Flygtet fra det hele. Han havde kun et tæppe der engang havde været hans søns. Et hvidt tæppe med blå bamser og små, blå sløjfer som var forskudt af bamserne. Han kom ned til de øverste, store sten der lå på stranden. Han stoppede op. Kiggede. Kiggede udover havet. Det brusende, larmende, store hav, der bare lå der. Hver dag kiggede han udover havet. Hver dag kiggede han på det samme vand. Det vand der lå i havet. Han tænkte på hvordan det måtte være at leve som et dyr i vandet. En blæksprutte. Måske. Han tænkte længe over det. Stod i sine egne tanker. Han tænkte tilbage på en koncert de havde holdt engang. Ham og de tre andre. De tre andre fra bandet. Bandet som ikke eksisterede mere. Koncerten havde været varm kunne han huske. Han vidste ikke hvorfor han kunne huske det var varmt, det kunne han bare. Han tænkte over deres tur til den koncert. Ham og den anden guitarist havde snakket om hvorledes blæksprutter var fisk eller om det var et bløddyr. Han ville godt have været en blæksprutte. Eller en vandmand. Ja, en vandmand lavede ikke så meget, de spiste og formerede sig. De skulle ikke tænke på følelser. De skulle ikke tænke på hvis ens kæreste stak af med en af sine bedstevenner og tog barnet med. Det var vandmænd ligeglade med. Så han ville være en vandmand i sit næste liv, hvis han fik et liv mere.
Han trådte ned på de første sten. Han kendte dem alle sammen. Kendte hvilke sten der var løse, hvilke sten man sad godt på, hvilke sten der var gode til at ligge på. Han kendte alle stenene.
Han følte der var noget forandret ved alt. Noget var forandret på stranden. Han så sig om. Kiggede ud over vandet igen. Han stod bare på en stor sten. En stor, mørkerød sten. Han faldt i sine egne tanker igen. Stod stille. Ubevægeligt. Han blinkede kun med øjnene et par gange. Han opdagede ikke at himlen begyndte at græde små tårer. Han stod i sin helt egen verden.
Han kom langsomt til sig selv igen. Himlen græd stadig. Han kiggede op og fik tårer i hovedet. Alle tårerne havde klistret hans hår ind til hans hoved. Han kiggede på de store sten igen. Tog et skridt ned på næste sten. Han mistede fodfæstet og gled. Gled ned af de mange våde sten. Han faldt så langt at der ikke var mere at falde på. Han lå på sandet. Det kolde, våde sand. Hans sorte tøj blev hurtigt sandet til. Han satte sig op. Han havde glemt at stenene blev glatte når himlen græd. Han kiggede rundt omkring sig. Ingen havde set det. Heldigvis. Han rystede lidt på hovedet. Han var svimmel. Hans mund fyldtes med blod. Han vendte blodet ud på det våde sand. Det var ikke et kønt syn. Han hostede og rejste sig op. Noget lyseblåt viste sig mellem to af stenene. Han gik langsomt hen til stenene igen. Han havde ondt i kroppen efter faldet. Han ømmede sig. Bukkede sig ned efter det lyseblå inde mellem stenene. Han rakte ud efter det og trak det ud fra stenene. Studerede det han holdte mellem hænderne. Huskede tilbage.
Han sad der. Sammen med sin søn. Sad i lejligheden som han havde sammen med sin kæreste. Det hele var så godt. Hans søn havde fødselsdag. Han havde foræret sin søn en dukke. En lille fin, sød dukke. Blond hår. Lyseblåt tøj. Små hvide sokker og matchende sko. Sønnen var glad for dukken. Han krammede den ind til sig da han fik den. Han døbte den Heini med det samme. Han opkaldte den efter sin onkel, fordi den lignede ham. Han var så glad for dukken. Han sov med den om natten. Han legede med den om dagen. Han sagde at det var hans lillebror. Lillebror Heini. Det hele var så godt. Sønnen. Dukken som var blevet lillebror.
En dag var sønnen væk. Sammen med sin mor. Han var helt knust. Han blev boende i lejligheden. Han hang et billede op på væggen i stuen. Et billede der vil minde ham om hans søns dåb. Et billede af sønnen i lang hvid dåbskjole, med mørkeblåt bånd om livet. Hans kæreste i sort kjole, med sit lange, sorte, krøllede hår. Ham selv i sort skjorte med sin røde hanekam siddende skråt ovenpå hovedet. Han syntes alt var så godt. Men så var der dengang hvor det gik galt. Kæresten var væk. Sønnen var væk. Dukken var væk. Det hele var væk og stemningen i lejligheden skiftede hurtigt.
Han kom tilbage til normal tilstand igen. Dukken var våd. Han var våd. Tårerne var væltet op i øjnene på ham. Han krammede dukken ind til kroppen. Tårerne fra himlen var blevet store, tunge tårer der langsomt dumpede ned fra himlen. Han kiggede ud over havet. Hav og himmel stod ud i et. Han kiggede ud mod horisonten men han kunne ikke finde den.
Han gik lidt væk fra blodpølen der stadig lå og flød rundt oven på sandet. Han satte sig i det våde sand. Sad bare og kiggede. Han ville blive der. Han havde to minder fra sin søn nu. Et tæppe og en dukke. Han ville beholde det.
Han sad bare i sandet. Han ville ikke væk fra stranden igen. Han ville blive der. I hvert fald i noget tid. Ikke for evigt. Men bare lidt mere.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar